Capitulo XIV

Capitulo 14

Un incierto Fedor en el ambiente

Fíodor Mikailovich decime que se siente tener en casa a tu...salieri, papá!!

Sin haber consumido más que palmeritas con té comun insta descartar que no fue por hongo alguno, las siguientes..

vivencias?

Como en un Largo Sueño Dostoievskiano, traslúcido yendo de la cama al living, tal vez huyendo de los fantasmas de sábanas blancas o del Cascanueces bailando el Vals de las Flores con la joven que amaba sus juguetitos.

Así deambulaba inciertamente en el barrio de los mercados, barrio de malevos y chechenos, que no es lo mismo y para muchos es igual. Estigmatización sin fronteras.

Asi arribé a estos viejos subturbios...En la ochava de la calle Yamskaya ( algun día se llamará Dostoievsky) No. 2,  y Prospecto Kuznechny, el Pasaje de los Herreros No. 5, Ella, cuchillo de palo en mano, me invitó a pasar a la casa donde el efímero anfitrión escribió los hermanos Karamazov.

Fíodor Dostoievski vivió en muchas casas y lugares -nunca más de tres años en una misma vivienda- y tuvo siempre la obsesión de que sus pisos estuvieran en una esquina, con ventanas a las dos calles y cerca de una iglesia, tal vez por Él doblaría las campanas del templo ortodoxo  de Vladimir aquella noche a las 20.38 en que su reloj bio-ilógico se detuvo. Anna, su esposa, tuvo la infeliz tarea de clavar las agujas para la eternidad sobre su escritorio inglés, el resto de los objetos dan testimonio que todo allí quedó detenido.

Inaugurado como museo con motivo del ciento cincuenta aniversario del nacimiento del genio en 1971. Gran parte de las piezas expuestas provienen del nieto del escritor, Andrey.  Otros objetos y recuerdos familiares fueron cedidos por la sobrina del escritor, Maria Vladimirovna Savostianova. El apartamento del gran relator de las Pobres Gentes está en el primer piso y tiene una exposición permanente.  El interior consta de archivos y recuerdos de sus contemporáneos. También se presentan libros y objetos personales y familiares. Dostoyevski todavía vive allí ...contra su voluntad?

Barrio de Tinieblas

Ostentoso, provocador, un desconcertante olor a huevos...Fabergé, provenía del Canal de Griboyedov. allí arribé a pie sin otro medio loco de emoción,  donde di con la casa de Raskolnikov.. existía!, la casa de Sonia existía! y la ambigua distancia de 730 pasos la dirección de la vieja usurera existía!! Las escaleras también!! Hacha y tiza co-existían! siluetas dibujadas en el piso, como los que trazan a tiza con destreza los destrozados torsos a hachazos los auxiliares de criminalística, propia de trasos del pintor escenógrafo Kustodiev...escena real de un crimen real. Conmovido confundiendo verdad con ficción o viceversa.

Avancé cauteloso, tal vez compungido hacia el puente Fontanka de la perpejlidad.

Un Cocodrilo tragaba a Mayakovsky, con más ganas que Iván Matvieyich, me heló la sangre como las aguas del Neva en enero,  tuve un ejemplar así en mis brazos en la reserva de Playa Girón,  sin llegar a ser el aventurero Hemingway, el bicho era medianito y tenía la trompa atada, pero quien me podía asegurar que cuando lo tenía en mi cuello a modo de bufanda, se librara del bozal y me diera fatal tarascon en pescuezo y  quedar alojado incómodo en su estómago...o más bien ni siquiera quedar.

Los excesos hicieron secuela a su salud, excelso hizo escuela...a su salud!!

Alcohol, tabaco, crisis epilépticas como Julio César,  crisis económicas como la mayoría de los rusos ( y argentinos), cárcel, pelotón de fusilamiento, trabajo forzoso en Siberia durante crudo invierno trasladado en trenes muy diferentes al Transiberiano lujoso turístico y bien lejos de paseos costeros veraniegos por el Lago Baikal, el más profundo del mundo,  dónde al bañarse en esas aguas rejuvenece 20 años.

Si fuera verdad lo que algunos sostienen, que la genialidad de su obra se lo debe a esa vida atormentada,  por mi parte estaría dispuesto a resignar al menor reconocimiento. 

De todas maneras, soy de la partida que si bien su historia personal tenía una carga dramática insoslayable, su calidad de escritor es fruto del talento no exento de esfuerzo, de noches negras de insomnio ante la hoja en blanco a la luz del candil, horas de esquiva inspiración ante la urgencia de la entrega para poder comer y de repente esa búsqueda laboriosa encontraba un haz de inspiración y contra reloj era capaz de escribir por ejemplo El jugador..que Jugador!!! 

Se equivocó y pagó .. pero.. pero la pluma no se mancha.